miércoles, 9 de junio de 2010

El Poeta

Es causa.
Camino surcado,
un fraseo violeta
encendido
entre ramas.
Como grieta al pecho
rumorea tinta o sangre
y viceversa
cuando la palabra en
la palma de su mano lo besa.
El poeta no cree en el poema
Se amontonan
Túmulo de enredados paisajes
Receladas cosechas
De andares
De amigos declamando el vino
en los recodos del sentido.
Encausa su voz susurrada
debilitando quietudes
para comenzar el verso
tantas veces rememorado
del agua y el río que le devoraron los libros
en los suburbios de su infancia
(El agua que le surco la frente
Con el destino de la palabra)

Cuando el poeta calla la boca de las palabras
el poema le estalla sobre las sienes

Para Gabriel, agradeciendole las palabras...

martes, 8 de junio de 2010

Simulaciones



La falsa palabra mira desde el cajón,
Morder hasta la sangre – es la consigna- y seguir la línea en rubor Rubrico, incipiente, de error y de valor detenido sobre una lengua porque no era buena ni santa.
Cual animal agazapado en tiempo huele y refuta
Reclama la originalidad de su rostro a grito de venas abiertas.
La falsa palabra reprueba el día como si fuera real su discurso
Y le niega existencia donde moran insolencias
Para restaurar el modo de su teoría.
Sobre el lomo agrietado de su voz le nacen
Nuevas palabras, que no serán mas que reales simulaciones
desbarrancada de pájaros.
La falsa palabra no quiere ser falsa
Quiere ser verdad del mundo.