miércoles, 6 de octubre de 2010
lunes, 4 de octubre de 2010
Número Tres
La invención le comió lo pies
Se le desbordo en madrugadas como letras
Entre las letras
Una virtual llamarada de frases
le llenaron la lengua
Y un ala de la mirada
Nudo de dedos a los dedos
Le amontono el re celaje de hojas circundantes.
Avecinando el color
Al intermitente subir de descenso
En vertical
Como una columna de hueros herrumbrados.
Propuesto a morir entre la última de
Sus señales.
jueves, 30 de septiembre de 2010
356
Aterra la calma, y lo que sigue no trae palabra alguna
solo el agua que repite las luces más allá del vidrio.
Los hombres se ahogan con cristales
rotos de sus propias
no dichas simulaciones
El paso del mundo es la puerta
donde poco a poco
la muerte les entra por los parpados;
hasta desgajarse como una fruta
consumida en el húmedo sopor
de un cuarto.
Desde adentro
mirar es lo de siempre
No nos toca el agua.
lunes, 23 de agosto de 2010
miércoles, 11 de agosto de 2010
sábado, 7 de agosto de 2010
...
El misterio de una palabra
me devoro los libros atesorados.
Luego las puntas recién sacadas de los lápices,
en silencio de grafito,como
pujando hasta nacer
pero sin nada por decir,
alimentándose de los bordes
las mangas
los botones.
Dispuesto a la última trama.
Como un niño hambriento
con la madre bajo tierra
sin pechos
sin caricias.
Ahogado en el llanto
sin precarios auxilios
despojado al viento
o al absurdo.
o al absurdo.
miércoles, 9 de junio de 2010
El Poeta
Es causa.
Camino surcado,
un fraseo violeta
encendido
entre ramas.
Como grieta al pecho
rumorea tinta o sangre
y viceversa
cuando la palabra en
la palma de su mano lo besa.
El poeta no cree en el poema
Se amontonan
Túmulo de enredados paisajes
Receladas cosechas
De andares
De amigos declamando el vino
en los recodos del sentido.
Encausa su voz susurrada
debilitando quietudes
para comenzar el verso
tantas veces rememorado
del agua y el río que le devoraron los libros
en los suburbios de su infancia
(El agua que le surco la frente
Con el destino de la palabra)
Cuando el poeta calla la boca de las palabras
el poema le estalla sobre las sienes
Para Gabriel, agradeciendole las palabras...
martes, 8 de junio de 2010
Simulaciones
Morder hasta la sangre – es la consigna- y seguir la línea en rubor Rubrico, incipiente, de error y de valor detenido sobre una lengua porque no era buena ni santa.
Cual animal agazapado en tiempo huele y refuta
Reclama la originalidad de su rostro a grito de venas abiertas.
La falsa palabra reprueba el día como si fuera real su discurso
Y le niega existencia donde moran insolencias
Para restaurar el modo de su teoría.
Sobre el lomo agrietado de su voz le nacen
Nuevas palabras, que no serán mas que reales simulaciones
desbarrancada de pájaros.
La falsa palabra no quiere ser falsa
Quiere ser verdad del mundo.
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