...

El misterio de una palabra

me devoro los libros atesorados.

Luego las puntas recién sacadas de los lápices,

en silencio de grafito,como

pujando hasta nacer

pero sin nada por decir,

alimentándose de los bordes

las mangas

los botones.

Dispuesto a  la última trama.

Como un niño hambriento

con la madre bajo tierra

sin pechos

sin caricias.

Ahogado en el llanto

sin precarios auxilios

despojado al viento
o al absurdo.